HISTORIAS DE DENTRO (Malinata)

Dejo aquí mi ensayo del curso de literatura que estoy tomando y los comentarios de mis queridos compañeros que me llenan de orgullo. La lectura fue Luz de Agosto de Willia Faulkner, historia altamente recomendable. I'm a 45 years old. I was born in 1967 and all my life I has been free. I'm free to decide what to do, I'm free to study whatever I want, I'm free to be maried or separate or single. I'm free to educate my son alone or with somebody. When I begin to read "Light in August", I was expecting a story of the discrimination of the color people in the US, but I confese, I don't know this kind of topic. But I know about discrimination not because the color o my skind, or the social class I born, or because I don't have a good intelectual education. I have live the discrimination to be a woman. Even in this century, there are women who are hit just because they are women. In the story there is the big part of racism when the man is blac...

El hombre del peluquín camina encorvado mostrando su decrepitud. La gente se apiada de él porque ya vivió mejores tiempos, no él, su peluca. Es un añadido calvo, por el que se asoman sin pudor las rejillas de esa malla en donde se entretejían en otros tiempos los cabellos recién comprados de ese pasado que era presente. Pero sus ojos no son tristes ni su andar cansado, encorvado sí, pero jamás viejo. Los pasos firmes sólo son lentos y el pelo escaso se entreteje con su cabello ya casi inexistente que como fraile se ensortija sólo en esa areola de cabello ensortijado que se mezcla con los pocos postizos que cuelgan de la calva peluca. La sonrisa que porta con orgullo, contrasta con ese aditamento con el que quiere aparentar ayeres, su sonrisa es presente y constante, provocada por el simple caminar y observar. Hombre sin pasado, lleno de vanidades que nadie entiende, porta su doble calva divertido y la llenan los huecos enmallados de historias de redes que se entretejen dentro ...

¡Alto! ¡Detente! ¿Dónde vas con esa carrera frenética y acelerada? Pienso y me disculpo con un simple, ¡sólo así me siento viva! Cumpliendo proyectos, enfrentando desvaríos, capoteando impertinencias, disfrutando claro-obscuros. El transcurrir de las situaciones no me lleva a ningún lado porque hace mucho que ya no voy a ningún lado y nada hace la diferencia de ahora a cuando tenía un propósito. La ciudad apesta, la gente es corrupta, la amistad se transgrede con el veneno inyectado por el colmillo en un extremo y el cascabel en el otro. La paz va poco a poco inundando el cuerpo abatido pero no es una paz satisfactoria, es el resultado de un cansancio extremo que va dejando a las extremidades llenas de ámpulas que no se ven pero se sienten como si fueran. Virginia es absurdamente incoherente pero deliciosamente evocadora. Ahora entiendo por qué el amor que se le tiene y el absurdo que representa. Charlotte feminista se muestra a si misma como ser desvalidamente inteligente ...

Anoche me soñé pariendo y amamantando un hijo que ya no puedo tener. Era tan vívido el sentimiento, tan grande la sensación de tenerlo entre mis brazos que todavía tengo el aroma a infante incrustado en el cuerpo. Sé que esto es imposible. Estoy consciente de que al entierro de mis entrañas sólo me acompañaron aquellos que en verdad lamentaron mi pérdida y que la experiencia sirvió para decantar a los verdaderos amigos de los fingidos oportunistas (hombres y mujeres). Sé que este pequeño que sueño es solo eso, un sueño sin padre. ¿De tener un hijo quién sería el padre? ¿Un amor profundo, un amante apasionado, un hombre cualquiera con buena carga genética? Ya mi edad le pone riesgo a la empresa, mis canas ya no son prematuras porque el tiempo sigue su marcha. En caso de estar completa, no sabría qué padre le daría a un hijo mío porque me queda claro que un excelente padre no siempre es un buen marido. Aun así, esta noche tuve un hijo, lo sostuve en mis brazos, bebió de mis pechos...

Mujer de pié curtida por el sol que alumbra el calor del amor. Cuerpo maltrecho por los golpes de los desencantos. Palabras llenas de historia en donde quedamos rezagadas y superadas por los hijos, los esposos, los padres porque se nos enseñó a entregarnos y ver por ellos y no por nosotras mismas. Hemos olvidado hablar de nosotras mismas y contar nuestras historias. ¿Dónde quedamos olvidadas? ¿Quién inventó este día para darnos sólo una definición? MUJER. Ahora dicen que somos diferentes, hemos ganado mucho, nos hemos superado. ¿Qué tanta es cierta es la superación si nosotras mismas seguimos siendo olvidadas por nosotras mismas? Mujeres destruyendo mujeres, mujeres poniendo en el suelo al género cuando olvidan que no es el cuerpo el que vende, el glamour, la sofisticación. Mujeres pensantes que recurrimos al artificio por convicción y no como herramienta. Muchas sabemos que debajo del maquillaje y pese al maquillaje, también somos y contamos y pensamos y actuamos y nos defend...

Parada en medio del andador, observa hacia ese punto en donde él se perdió de vista. Los que van y los que vienen, de uno y otro costado, arremeten contra su cuerpo sin compasión, porque al fin y al cabo, ella está estorbando. ¿Pero quién va y quién viene? Si ella no tiene ningún destino, desandar el camino no es ir, ni andar los pasos de él tampoco es regresar. Sus ojos están secos, su corazón tranquilo y relajado no tiene sobresaltos ni reacciones a los golpes cada vez más frecuentes de la turba que arremete en contra de ese cuerpo sin sentido. Por fin, después de muchas horas, ella reacciona pero no sabe qué hacer. Su padre la ha olvidado en medio de esa calle transitada y ella, perdida en esa muchedumbre, sabe que ahí es en donde comienza la historia de su vida, de la vida que es propia y que nadie más se va a tomar el derecho a escribir. Su última mirada es hacia la sombra de ese hombre que fue su padre y que haciendo el último acto heroico en su vida, le obsequió sus a...

1.- Suicidios ejemplares.- Enrique Vila-Matas 2.- Fernanda y los mundos secretos.- Ricardo Chávez Castañeda. 3.- Confesiones de una máscara.- Yukio Mishima 4.- Pedro Páramo.- Juan Rulfo 5.- Tampoco se trata de ser perfectas.- Fernanda Tapia 5.- 1554 México 2012.- Eduardo Matos Moctezuma 6.- Manual para enamorarse.- Mónica Lavin 7.- Todo lo que podríamos haber sido tu y yo si no fueramos tu yo yo.- Albert Espinoza 8.- Demasiado amor.- Sara Sefchovich 9.- Sostiene Pereira.- Antonio Tabucchi 10.- Mariana.- Inés Arredondo 11.- El fantasma de Canterville.- Oscar Wilde 12.- Cuentos de Edgar Allan Poe 13.- Génesis Apócrifo.- Alfonso Sánchez Arteche 14.- Nadie los vio salir.- Eduardo Antonio Parra 15.- Mis mujeres muertas.- Guillermo Fadanelli 16.- Gente como uno.- Hector Zagal 17.- El tiempo entre costuras.- María Dueñas 18.- El libro de Lloreda.- R.C. Castañeda. 19.- Manon Lescaut.- Abate Prévost 20.- Rebelión en la granja.- George Orwell 21.- Frankenstein.- Mary Shelley...